Ну, вы даете, блин, однако!
Что мне в краю родных осин
До басурманского бигмака?
Меня вскормил наш русский блин.
Его могучую породу
Ничто на свете не проймет,
Мы с ним прошли огонь и воду,
Икру, сметану, масло, мед.
Хотя бывало, что и комом
Вставал он горла поперек,
Его в разлуке с отчим домом
Как память сердца я берег.
Пусть незатейливый, пусть плоский,
Но он мне дорог и такой,
Как елки-палки, как березки
И куст ракиты над рекой.
Он даден нам не для наживы,
А для веселия души.
Пока он жив еще – мы живы,
Помрет – и весла, блин, суши.
В нем вольный дух народных песен,
Единство наше и родство.
А индекс что? Сегодня есть он,
А завтра – оп! – и нет его.
Игорь Иртеньев
