Мы с тобою - пленники пустых окон. Мы с тобою - старые бойцы РОКа

[Юго-Западный ветер]

Сегодняшний день не похож на игру.
Не так уж приятно стоять у стены!
Вот опять чье-то имя погасло на ветру.
Это наш знак. Это знак войны.
Это редкий дар принимать всерьез то,
Что было вчера, и чья вина в том,
Что вовремя не найден ответ на вопрос,
В том, что в доме - пожар,
В том, что завтра - война!

Она, она гуляет одна.
Ночами напролет она гуляет одна.
Она, она гуляет одна.
Ночами напролет она гуляет одна.

Красные, синие, желтые огни
Врезаются в город, как звонок в мой сон.
Я знаю не больше, чем знают они.
Но это только догадки. Город помнит, что он
Не доживет до утра, если будет молчать!
То - не пустые угрозы, то - железный устав!
И эхо площадей троекратным "Ура!"
Перекроет голоса, оставив дом догорать.

Война, война гуляет одна.
Ночами напролет она гуляет одна.
Она, она гуляет одна.
Пустыми переулками гуляет одна.

(с) Пилот "Война"

[Юго-Западный ветер]

Ну, погрустим что ли. Под грустную и очень красивую песню Мельницы. Не все ж ржать до потери сознания

Полночный час угрюм и тих,
Лишь гром гремит порой.
Я у дверей стою твоих -
Лорд Грегори, открой.
Я не могу вернуться вновь
Домой, к семье своей,
И если спит в тебе любовь,
Меня хоть пожалей.

Припомни лес на склоне гор,
Где волю я дала
Любви, с которой долгий спор
В душе своей вела.
Ты небом клялся мне не раз,
Что будешь ты моим,
Что договор, связавший нас,
Навеки нерушим.

Но тот не помнит прежних дней,
Чье сердце из кремня;
Так пусть же у твоих дверей
Гроза убьет меня.
О небо, смерть мне подари!
Я вечным сном усну
У двери лорда Грегори,
Простив его вину.

(c) Мельница "Лорд Грегори"

[Юго-Западный ветер]

Время искать себя самого.
Время искать пшеницу средь трав.
Время сжигать золотые мосты.
Время уходить, если ты прав.

Мнения масс, богатство и власть,
И запахи денег куют города...
Но светлый человек мне когда то сказал:
"Чушь это всё! Всё - суета!"

Чёрная земля, белые цветы...
Что на мой вопрос ответишь ты?

Кто все мы?
Откуда идём?
Кто светит нам в ночи фонарём?
Из какого леса мы вышли?
В какую дверь мы войдём?

Что наша жизнь?
Где мы умрём?
Что служит нам путеводным огнём?
Где потеряли мы сердце?
Где мы свободу найдём?

Чёрная земля станет углём.
Белые цветы станут тобой.
На стене часы пробьют "подъем!".
Разведёт стрелки часовой.

Тянется время в вагонах ж.д.
Утро в постели не по нутру.
Стало быть, будет шире наш шаг.
Красным распишемся на белом снегу.

Чёрная земля, белые цветы...
Что на мой вопрос ответишь ты?

Кто все мы?
Откуда идём?
Кто светит нам в ночи фонарём?
Из какого леса мы вышли?
В какую дверь мы войдём?

Что наша жизнь?
Где мы умрём?
Что служит нам путеводным огнём?
Где потеряли мы сердце?
Где мы свободу найдём?

(c) Пилот "Ч/Б" с этой песни началось мое знакомство с творчеством группы Пилот. Да и она оп энергетике мощная такая. Заряжает

[Anda]

я, конечно, дико извиняюсь... а зачем тут перепосты?
... ветка одного тс?

И ветка одного тс... и перепосты - потому как это личный дневник тс...
Деффачки, (слышала раньше) дневники с ежедневным жЫзнеописанием вели (а, может, и сейчас ведут) - куда пошла, что делала, кто как посмотрел, какую кофточку купила и тырымпырым...цветочки засушенные ффсякие между страничек вкладывали, картинки рисовали, фотки приклеивали... и стишки туда переписывали (это они и есть - перепосты)...

[S_elena]

И ветка одного тс... и перепосты - потому как это личный дневник тс...
Деффачки, (слышала раньше) дневники с ежедневным жЫзнеописанием вели (а, может, и сейчас ведут) - куда пошла, что делала, кто как посмотрел, какую кофточку купила и тырымпырым...цветочки засушенные ффсякие между страничек вкладывали, картинки рисовали, фотки приклеивали... и стишки туда переписывали (это они и есть - перепосты)...

А я, страшно подумать, в 13 лет целую неделю такой дневник вела. Потом надоело и засунула его куда-то. Лет через 5 я его обнаружила и ухахатывалась, читая свои жЫзнеопЫсания. И тогда я поняла сакральный смысл ведения таких дневников. Чтобы через несколько лет было над чем поржать

[Тибет]

А я, страшно подумать, в 13 лет целую неделю такой дневник вела. Потом надоело и засунула его куда-то. Лет через 5 я его обнаружила и ухахатывалась, читая свои жЫзнеопЫсания. И тогда я поняла сакральный смысл ведения таких дневников. Чтобы через несколько лет было над чем поржать

А веть зря ухахатывалась.
Енто ведь - жизнеописание!
Такого больше не будет у тебя. Никогда.

[S_elena]

А веть зря ухахатывалась.
Енто ведь - жизнеописание!
Такого больше не будет у тебя. Никогда.

И слава Богу, что не будет

[Anda]

А я, страшно подумать, в 13 лет целую неделю такой дневник вела. Потом надоело и засунула его куда-то. Лет через 5 я его обнаружила и ухахатывалась, читая свои жЫзнеопЫсания. И тогда я поняла сакральный смысл ведения таких дневников. Чтобы через несколько лет было над чем поржать

И гербарий туды клеила? И стишки переписывала?
Та ланн - поржать? Небось слеза навернулась от ностальгии по беззаботной юности?!

[S_elena]

И гербарий туды клеила? И стишки переписывала?
Та ланн - поржать? Небось слеза навернулась от ностальгии по беззаботной юности?!

Гербарий не клеила, стишки переписывала. Слеза не навернулась, ибо юность во время начала ведения жЫзнеопЫсания была уже не беззаботная, влюбилась я впервые, пережЫвала

[Тибет]

И слава Богу, что не будет

Как зря?
Это ведь взросление. Пубертатка. Молодость.
Это всё не зря.
Золотые времена - их не вернуть. А воспоминания дороже золота. Ну, для меня - так.